Pele perfeita,
Mãos ardentes,
Corpo fervente,
Olhos de lua...
Primavera fresca
Que se escreve,
Nas curvas
De uma beleza,
Étima e pura.
Nestas esquinas
Em que me vejo,
Nas ruas
desesperadamente
Loucas,
Da cidade...
Corre a água,
Que no rio
escorre,
Que na rua se vê,
Que na chuva cai.
Vida fechada em
caixa,
Fechada em punho,
Cerrada em mãos,
Semeada em morte...
Sem comentários:
Enviar um comentário